"«Querida Ofelia:
Recibí tu nota en la que puedo apreciar serenidad que mucho me conforta porque
demuestras estar llena de valor. Así se hace. No hay que amilanarse. Me pides a
mí fe y valor también. Está bien. Me hace mucha falta. Valor no me faltará
hasta en los últimos momentos. Ya lo tengo probado con las cosas que por mí han
pasado.
Quisiera poderte contar los momentos de angustia que vivimos los condenados a
muerte. Somos de tan diferentes temperamentos que todos casi los sentimos de
diferentes maneras. Yo me pregunto: ¿para qué vivir en esta angustia? Si
nuestra vida solo la consideramos duradera a intervalos de veinticuatro horas,
¿a qué pretender prolongarla? Desde las tres de la mañana a las ocho, todos los
días creemos que ha llegado el momento.
Cuando sentimos abrir las puertas de la
celda ¡qué emoción más indescriptible! Vemos entonces que salen algunos
compañeros a quienes no veremos más. ¿Cuándo nos tocará a nosotros?, pensamos
todos. ¿Será mañana? ¿Será pasado?
Es peor vivir estos sobresaltos, que llegar al último momento. Cuando oímos
pronunciar nombres, después de abiertas las puertas de las celdas por la
mañana, siempre estamos prestos a querer oír nuestro nombre. Después, oímos al
oficial malhumorado decir: "Levántese". Son los compañeros que les
toca su último momento. Les oímos dar los últimos encargos para sus familiares.
A lo mejor piensan ellos que los que quedamos tendremos mejor suerte. Cuando
los vemos salir y oímos cerrar la puerta con estrépito, nos miramos unos a los
otros, atónitos, ignorando quiénes son los que se van. El estupor, el miedo,
los temblores, se entremezclan. Nuestra vida espiritual ha venido muriendo a
través de nuestros sufrimientos. Nos queda aún la vida material, pero... ¿por
cuánto tiempo?
Sentimos que el pelotón se lleva a los compañeros, esposados con alambres,
porque ni esposas suficientes tienen para el "trabajo". ¿Cuántos se
han ido? No lo sabemos. Pero poco a poco van llegando de boca en boca los
datos: El día 3 treinta; el día 4 veintinueve; el día 5 cuarenta. En una
semana, cien familias con luto eterno, con el dolor imborrable.
¿A dónde
llegará este sadismo cruel? Creemos que pronto se acabará porqué a ese paso,
iríamos bajando. Pero. ¡Oh, fatalidad!: Todos los días entran nuevos compañeros
que ocupan los puestos vacantes y hasta en aumento. ¡Los primeros días, todos
confían en la justicia, en la terminación de la guerra, en algo que los pueda
salvar. Cuando se van acostumbrando y oyen las historias de los compañeros, se
van desengañando.
Es así que yo mismo ahora, recuerdo ya con emoción el día
tres, que creí sería mi último. Le recomendé a los compañeros que echaran al
correo esta carta; que te enviasen, la ropa y todo. Para mi esos momentos serán
trágicos, inenarrables. Pero al fin, quedaré libre: será un momento de
sufrimiento, un tránsito del ser al no ser y después un recuerdo en ti, en
todos.
El día cuatro, los compañeros de celda y yo, creímos también que nos tocaría.
Lo arreglamos todo. Cualquier ruido, cualquier movimiento, nos ponía
sobresaltados. Cuatro compañeros de Cangas y yo, somos ya los más viejos en la
celda. A veces comentamos a quien tocará primero.
Esa noche apenas dormimos; el
desasosiego nos mantenía despiertos. Llega el día 3; se abren las puertas.
Algunos compañeros lloran, otros escrutan los pasos con firmeza. Todos estamos
dispuestos para vivir nuestro drama en el último instante. Tratamos de apartar
de la imaginación este dilema. Es inútil. Abrimos las puertas; oímos al oficial
pronunciar los nombres: Cuatro contestan impasibles, casi automáticamente. La
fatídica palabra.
—"Levántese"—. Los hace salir. Nos quedamos
nosotros como petrificados, viéndolos marcharse. Tres días llevamos así.
Considera lo que en ellos habré sufrido. ¿Cuántos más me quedarán?
Besos a las nenas queridas y a ti un abrazo de tu
Paulino.»
Esta es la última carta que Paulino Fernández
González escribió a su esposa Ofelia Leiva. A las ocho de la mañana del 7 de
marzo de 1938 fue fusilado en Gijón. En el acta de defunción figura como causa
de la muerte una hemorragia interna. (...)
Detenido en Pola de Lena y encarcelado en Gijón, su
esposa le buscó incansablemente hasta que dio con él en un antigua fábrica de
cerillas habilitada como prisión. La del "Cerillero" la llamaban.
Ofelia acudía a visitarle cada semana y le llevaba ropa, que era lo único
permitido. Le retiraba la ropa sucia, y regresaba a casa, entre los pliegues,
encontraba las cartas que Paulino le escribía.
«Querida esposa: Te hago estas líneas, para que te
lleven mi último mensaje. Puedes recoger el cadáver, según son tus deseos y la
ropa, donde va ésta. Otras cartas te envié también. Espero tengas resignación
con mi suerte. Es como la de miles más que caemos inocentemente, por defender
nuestra, patria.
Miles de besos y abrazos para las niñas y para ti. También
para mamá, tía Irene y tía María. Recibe el último beso que te da tu Paulino.»
Ofelia no pudo recoger el cadáver de su esposo, a
pesar de existir una autorización de la Delegación de Sanidad y Beneficencia de
Gijón. (...)
Ofelia pagó todos los derechos exigidos.
Unos días después consiguió cruzar la frontera portuguesa con los documentos
que acreditaban su nacionalidad cubana y con veintisiete pesetas que eran todo
su capital para alimentar a sus dos hijas y conseguir llegar a Cuba. Las
27 pesetas se quedaron en España y en un recibo: "Ofelia Leiva, ha
donado para la causa "nacional" 27 pesetas"
«Cuanto he sufrido, y llorado; cuanto he pasado,
lo he de dar por bien empleado, el día que pueda saber que España es libre. A
pesar de ser cubana, y a pesar de haber vivido solo cuatro años en Asturias, el
día de su libertad, volveré a ella; quiero, con mis ojos, volver a ver aquellos
pueblos heroicos, mártires, para evocar el recuerdo de mi querido esposo, para
saber que con la sangre de él y la de tantos mártires, se ha logrado la
libertad.» (Búscame en el ciclo de la vida, 07/03/18)
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