"Murió el hombre que mandó matar a mis padres y a otras miles de personas. Murió la muerte, y no me alegra.
En Córdoba, la provincia argentina donde nací, la muerte se llamaba Luciano Benjamín Menéndez.
Una vez lo vi en la calle, en 1996. Era una tarde de invierno y yo
tenía 18 años. Estudiaba con una amiga cuando su mamá llegó avisando
“Menéndez está en la vereda”.
Lo observé a través de una ventana. Bajó de un auto y caminó sobre el
césped hacia la casa de enfrente, donde vivía su hija. Tenía el andar
aletargado por la vejez —en ese momento tenía 70 años—, pero sin perder
la postura altiva de un militar. Su familia salió al encuentro y no hubo
abrazos.
Me nubló el terror. Mi amiga y yo nos tiramos al piso por miedo a que
voltearan y pasamos el día lejos de las ventanas. Toparse a un genocida
suelto era una posibilidad latente en la Argentina de los años noventa.
La dictadura había terminado, pero ellos seguían libres gracias a
leyes, indultos y argucias de gobiernos cómplices. Los asesinos
compraban en los supermercados, los torturadores hacían fila en el
banco, Menéndez iba al mismo cardiólogo que la madre de una conocida.
Mi generación creció en la impunidad, palabra que suena rimbombante
pero en realidad corroe. Crecimos vulnerables, frustrados, enojados. ¿De
qué servía la democracia?
Yo siempre le tuve miedo a ese hombre de cejas anchas y negrísimas.
Cuando era niña me aterrorizaban los relatos de las torturas que él
dirigía en el campo clandestino “La Perla”, donde asesinó y torturó
a miles de personas.
También me horrorizaba la imagen en la que aparece
empuñando un cuchillo en un gesto de ira: esa fotografía, impregnada en
la memoria colectiva de la Argentina, retrata el momento en el que
intentó asesinar a unos manifestantes en 1984, unos meses después de que
la Junta Militar perdiera el poder.
Menéndez se sentía dueño de la vida de otros, y lo fue entre 1975 y
1979. Era el comandante del Tercer Cuerpo de Ejército en la última
dictadura militar, con diez provincias a cargo. Un tipo tan cruel que
consideraba “blando” al dictador que dirigió el golpe de Estado en
Argentina, Jorge Rafael Videla, pero no un desquiciado solitario: los
militares argentinos hicieron un genocidio por encargo, al servicio de
poderes económicos y políticos que empobrecieron al país (la deuda
externa pasó de 9.500 a 46.000 millones de dólares).
Y para eso exterminaron a quienes les molestaban, como mis padres:
Ester Felipe y Luis Mónaco; ella, psicóloga; él, periodista, e
integrantes del Ejército Revolucionario del Pueblo. Mi madre tenía 27
años; mi padre, 30, y yo, 25 días de nacida.
Cuando vivía en Argentina, sufría ante la posibilidad de encontrarme a
los asesinos de mis padres y de tantos otros opositores. Otros hijos de
desaparecidos deseaban encontrárselos e insultarlos. Cada vez que
alguien lo hacía, festejábamos la pequeña victoria moral.
De la frustración surgió una idea: si las autoridades los dejaban
libres, haríamos de la calle su cárcel. Los Hijos por la Identidad y la
Justicia contra el Olvido y el Silencio (H.I.J.O.S.), una organización
de hijos de desaparecidos, asesinados, exiliados y presos políticos,
que estamos juntos desde 1995, inventamos una protesta que consistía en
investigar el domicilio de los genocidas y fotografiarlos para después
recorrer su barrio en una marcha pacífica. La idea era alertar al
vecindario: “Cuidado, aquí vive un asesino”. Le llamamos “escrache”, que
significa “dejar en evidencia”. Empezó con unas cuantas personas, pero
llegó a reunir a miles. Era nuestro modo de combatir la impunidad.
A Menéndez no tuvimos que investigarlo, muchos sabíamos dónde vivía.
Calle Ilolay, número 3269. Casa de un nivel, muros blancos y techo de
teja. Entraba y salía libremente, estaba en eventos oficiales y se movía
por la ciudad sin custodia, como aquella tarde frente a la casa de mi
amiga. Pero ninguno de nosotros, las decenas de miles de familiares de
desaparecidos, optó por la violencia.
Volví a encontrarme al asesino de mis padres en 2013. Ocurrió dentro de un tribunal, en la Megacausa La Perla,
con 52 acusados y 716 víctimas. Yo era la testigo número 167. Cuando el
juez me llamó al estrado quedé frente a Menéndez. Tenía el cabello
totalmente cano, engominado, y sus cejas aún negras. Las que fueron
ojeras eran grandes bolsas de piel colgante. Sus dos manos huesudas
estaban una sobre la otra.
Me miró y le sostuve la mirada. Sus ojos eran vidriosos pero sin
profundidad. Los ojos del genocida empujaban hacia fuera con mirar
helado, impío. Declaré en nombre de mi familia, los vivos y quienes
murieron en el camino. Lo hice como miles de madres, abuelas, familiares
e H.I.J.O.S. Fuimos nosotros, los sobrevivientes de una dictadura
sanguinaria, los que empujamos al Estado para que procesara a los
asesinos con garantías legales que ellos no les dieron a nuestros
muertos.
“Muchos se pondrán felices si me muero”, dijo
Menéndez en una entrevista. Se equivocó. No lo perdonamos y no lo
lloramos, pero tampoco estamos felices. No festejamos la muerte, no
somos ellos. Se fue en silencio cobarde, sin decir dónde escondió los
restos de nuestros seres queridos. Pero sus familiares pudieron
enterrarlo porque murió en una Argentina distinta a la que él atemorizó,
murió en un país más justo, que entre otras cosas era lo que querían
nuestros padres.
El 27 de febrero murió Menéndez en arresto domiciliario. Tenía 90 años y se fue con catorce cadenas perpetuas,
la persona con más condenas en la historia de Argentina. Y aunque hay
momentos en que siento que ninguna condena alcanza, el día en el que
falleció sentí orgullo: pude decirle a mi hijo de 7 años que el asesino
de sus abuelos murió condenado; que luchar sirve, que la justicia se
construye."
(Paula Mónaco Felipe es escritora y periodista. En 2015 apareció su libro Ayotzinapa, horas eternas. The New York Times, 11/03/18)
